Edición ilimitada.

Soy un buitre carroñero, un mal jugador (de cartas, de ajedrez, de cara o cruz), un mal jefe y peor líder. Mal amante y peor pareja. Un mal bebedor , un fumador empedernido y un resignado melancólico. Pero un buen hombre. Mal predicador y peor juez, mal lector y mal escritor. "Something special, isn't it?" me dijo McCurry. Antes los discos eran más largos, y pasar la tarde con uno sólo se me hace muy repetitivo. Echarse y Meat is Murder, y a mi techo le falta color o cuadros o una buena pizarra blanca donde escribir y pintar basura. El problema principal sería pintar y borrar, y justo ahora me he dado cuenta que pierdo demasiado el tiempo mirando una pared blanca y una esquina: origen y ejes. Siempre, como si fuera a desarrollar una idea geométrica y llegase a una conclusión que jamás hubiera imaginado. Mis pantalones me pesan y su cintura ya no me abraza tan fuerte como antes. Porque ahora cocinar me supone un gran esfuerzo, y el apetito hace días que me abandonó. Me estoy convirtiendo en una planta que sólo duerme y fuma, que espera que llueva porque los días soleados le agobian creyendo que los podría aprovechar mejor si no tal y si sí tal. Va a llegar el verano, este año sí que habrá, y no estoy interesado. Le pregunto a Junio si tendré suerte y me contesta con días largos y solitarios. No te tengo miedo Junio, porque hoy, ahora, no me importa cuantos días tengas ni si me darás fuerzas o serás otro Junio más de "tuve que" y "si hubiera hecho tal" y "no tendría que haber". Que te jodan porque no necesito nada y no soy consciente hasta que tengo de más. Y que te jodan a ti también, Junio.