"Así que te llega a la cintura..."

Me dijeron "no le hagas caso, está zumbadísima". También que este blog era depresivo, de moral baja, que estaba bien, y yo disfruto cuando lo leo con Interpol de fondo, lo releo cada vez mas lento y pienso que Cortazar lo leería igual, lo leo como si hubiese vivido en París y fuese argentino de nacimiento, leo y leo mas lento y recuerdo todas las ideas iniciales que tuve, y recuerdo cómo desfasaron en revoluciones, en bailes y borracheras, en domingos de sueño eterno. El calor me mata, la lluvia me pervierte. Va siendo hora de madurar, de despertarse, y de crecer, y de dejar de dar vueltas a la misma rotonda con este coche que se está quedando sin gasolina, y elegir la salida correcta. El miedo a acabar un ciclo y verme cara a cara contra todo, a pasar por delante del Goya y pensar "joder, ¿qué será de Forcén? qué risas cuando el hermano de Ignacio se puso a comer el día de nuestra graduación". Mayo y Junio son amigos pero no se pueden ni ver, uno es melancolía y miedo y el otro es éxtasis y futuro, y yo los disfruto durmiendo y sudándolos, disfrutándolos de noche porque de día me agobian. Hoy es jueves y sé dónde acabaré.

Domingos y camas deshechas.

Dudo, pero creo que voy a coger ese transbordador, voy a subirme y a perderme en la inmensidad del espacio, viajaré sin miedo hacía el vacío, y después le enviaré un mensaje a mi madre, a millones de kilómetros, diciéndole que estoy solo y feliz, feliz pero sin ninguna de mis aspiraciones: un huerto o un bar. Pero feliz. Recolectaré miles de libros, la eternidad en letras, un sinfín de discos: habrá tantos minutos de música que moriré antes de llegar a escuchar parte de ellos, pero estaré contento. El sol no me despertará, dormiré, leeré, comeré, dormiré con los cascos, me evadiré de la evasión, romperé los relojes para perder la noción del tiempo, observaré la luna y la tierra, y con mi dedo señalaré donde lloverá, donde habrá sequía, donde morirán miles de personas por un terremoto, crearé tempestades, huracanes y tornados para conciliar mi sueño, y resguardaré tu hogar de cualquier catástrofe. Sin ropa, con los cascos, comiendo una manzana, me reiré y pensaré que soy lo mas parecido al Dios al que todo el mundo reza. Olvidaré como vocalizar esas palabras que te gustaba oír, soñaré con volver a tirarme en la arena de Vinarós, imaginaré sujetar jarras heladas del Voltaire y bailar esas canciones funky. Mis siestas serán breves para que al despertar pueda apuntar en mi cuaderno los sueños que habré tenido, y nada mas escribirlos me volveré a tapar y me emocionaré pensando con qué soñaré, si serás tu o serán ellos, si estaré en el Zorro o en el Voltaire, si el guardia de seguridad gordo de la ciudad universitaria me quiere echar por beber unas putas cervezas, si beberé cerveza o vino en la ribera, si comeré un arroz a la cubana llenísimo de complementos con éstos, mis amigos, si en nuestro bar sonará Fela Kuti, si Luffita pagará la partida de billar. Antes de despegar pasearé por la city y escucharé a esos jóvenes cargados de ideas, esos jóvenes con su mundo idealizado, urdiendo una revolución pacífica porque no piensan que la violencia sea la solución, y tomaré la palabra y diré que el fin justifica los medios, y que Ghandi nunca consiguió nada, y que Mandela estuvo casi 30 años en la cárcel, y que a Lennon le pegaron un tiro al salir de su casa, y que El Che fue un asesino. Escuchad, lo mejor es tener un huerto, ser autosuficientes, cuidad de vuestra familia y olvidaros de todos los demás, sed egoístas pero no avariciosos, pero primero matad a esos trajeados, prended fuego a media ciudad, y saquead todas las tiendas, y el caos regenerará el orden. Discreparán, me quitarán la palabra y yo me iré a buscar unas cervezas y me reiré, y sé que volverán a convocar otra asamblea absurda y acamparán para rebelarse como si molestarán a alguien, y yo desafiaré a la casualidad y caminaré hasta encontrarte sin haberte buscado. Vaya, no esperaba verte por aquí, voy a marcharme lejos de aquí, ¿te quieres venir? "Borja, siempre estás huyendo, yo creo que tirarte en el sofá es mejor que coger un transbordador".

Moviendo el álfil negro y los caballos, sin razón.

Creo que hoy voy a ser puntual, llegaré cinco minutos antes. Bajo, pero bajo los escalones de dos en dos y saltando cuando no tengo miedo, bajo los cuatro pisos porque mi ascensor es una mierda de maquina que te quita la vida poco a poco con sus interminables viajes. Mi ascensor es de esas cosas que si hicieran un estudio a largo plazo se darían cuenta que el tiempo perdido en sus viajes sería equivalente al perdido en la televisión, o similar. Y bajar tan rápido me alegra más, más de lo que estoy, y llego al rellano y veo que el cubo de la basura lo han sacado y que tengo basura de hace dos días. Subo, olvidándome del ascensor, dejándolo a los vecinos gordos y fumadores, y a la tercera edad, y a los del chino de la esquina, que viven en el primer piso, y subo dejando atrás 3 o 4 escalones en cada zancada porque me siento bien y hoy no te voy a hacer perder el tiempo. Ya no soy aquel, aquel chico fibroso, y me duele recordarlo cuando mas aún me duele el pecho. Miro la hora y voy justo, así que ando rápido, como si nunca hubiera desperdiciado dos años, subo por mi calle, giro por Bretón y llego donde habíamos quedado y no estás, y me alegro parcialmente porque no te voy a hacer perder el tiempo esperando, pero no estás. Llegas guapísima, andando al ritmo de la música, con prisas, saludándome desde lo lejos, y sonriendo aunque pierdas la coordinación respirando. "¿Dónde vamos?". Siempre la misma pregunta, te da igual donde ir, pero quieres verme haciendo el paripé bailando, quieres que nos riamos bailando, que se nos vaya la pinza y echar chupitos aunque mañana vayamos a filo. ¿Quieres ir al Voltaire? Hoy pago yo. "mmmm me da igual, pero hoy quiero que me saques a bailar". Me obceco con la idea de no hacerte esperar y me he olvidado de la chaqueta de batalla, la chaqueta de batalla con la que los bailes nunca quedan desfasados. Bien, pero vamos primero al Voltaire, hay que ir con alguna jarra encima para ir al Zorro. Me olvido momentáneamente de tus historias y rezo para que hoy haya Funky Chicken. Viajo en el tiempo y noto la sal de las pipas, el calor de la gente, tu culo rozándome la cintura y el frescor de la cerveza, bailando Rock Steady de Aretha, la sala llena de colores y nosotros riéndonos porque yo no sé hacer otro paso que no sea la "uve" o el "samba". "Así que Leticia eh...". Tu y Juani os reís, pero yo quiero notar ya la jarra helada en mi mano.

Dicen que estás siempre en la luna.

¿Te acuerdas aquella vez que te hablé de mi teoría de que formamos parte un experimento sociológico? Quizá a ti no te lo conté, pero sé cómo hubiera sido, los tragos de cerveza que hubieras bebido, las muecas que harías cuando soltase alguna barbaridad, tus preguntas que desmontarían mis hipótesis, tus condescendientes palmadas en mi espalda, y tu mirada perdida cantando esa canción que suena y tanto te gusta y desconoces, pero no quieres preguntarme de quién es por no cortarme, cortarme y hacerme dudar que te interesa lo que te digo, cortarme y hacerme sentir inseguro. Me ahogo y me tumbo en mi sofá, me tumbo y conecto los auriculares, los conecto y salgo de mí hasta que la canción se acaba y vuelvo a notar la asfixia que me produce la soga que siempre me ha apretado pero nunca he querido ver. Empieza otra canción y salgo corriendo, corro sabiendo que nadie me puede coger, que nada va a evitar que siga escapándome, corro y me vuelve a faltar el aire, corro aunque las piernas me fallen, corro y ya no puedo más, no puedo huir y ese nudo en la garganta sigue apretando como en Zaragoza las camisas de botones en verano. Todo es demasiado fácil pero busco complejidades y permuto millones de veces las tres piezas del mismo puzzle. ¿Entonces, no crees que es probable que una especie de nazis hayan colonizado un planeta cercano y estén estudiándonos? Sonríes y piensas, pensarás que soy estúpido y que me falta un hervor, pero sonríes sin razón alguna y mando a tomar por culo a esos colonizadores que me están manipulando. "Mmmm me convence mas la teoría del desdoblamiento del tiempo, aunque todo es irrelevante". Me asomo al precipicio, pero hoy las jarras van a 2,50€ en el Voltaire y Juani nos atiende contentísima aunque nunca hayamos mantenido una conversación. Que le jodan al precipicio.

Medias rotas y elegantes.

Tomas, retomas y piensas, piensas que deberías decir pero no dices nada porque sabes que no lo entenderé y entonces suspiras para que yo sepa que quieres decir algo, pero yo miro mi cerveza y te sonrío. La camarera nos mira porque no hacemos nada y mi cerveza no ha bajado de nivel, pero ella sabe que en nuestra mesa se está librando una gran batalla. Miras a la calle, suspiras, me miras, y miras a la calle. "Entonces, ¿tú vas a tirar el cóctel mientras yo lo grabo todo?". Sí, ya sabes que pienso, estoy harto del 15M y de esos perdedores que reclaman lo suyo, pero que se dejan humillar, mataré y moriré, mataré y te abriré los ojos pero ellos distorsionarán mi acto y seré el chico con trastornos al que le falto cariño cuando era crío. Las cosas no cambiarán, pero te cambiaré a ti, y es todo lo que quiero. "A veces pienso que la cerveza te sienta fatal, te apesta la boca, pero dices cosas coherentes aunque estén fuera de lugar". La plaza de pilar es enorme, grandiosa y vacía, le falta vida, el viento se cansa de correr sin obstáculos. Esta plaza sería mas bonita si tuviera césped, pero en Zaragoza las tierras son de secano.

Tu don y tú.

¿Te acuerdas cuando dijiste que mi opinión era una mierda? Llegué a casa y estudié, rebusqué entre los periódicos, ensayé nuestra futura disputa, parafraseé hasta no olvidar, calculé tus respuestas, si digo esto pensarás tal, si contesto esto pensarás cual. Pues yo creo que... "Borja, cambiamos de tema, siempre estamos igual". Me siento inútil y vacío, no sé por donde escapar, este rumbo no estaba en mi mapa, y me pierdo, pierdo el norte y el sur, pierdo las palabras estratégicamente encadenadas, y pierdo otra vez. "Hace mucho calor, ¿No crees?". El verano nos está alcanzando, y esos putos vampiros nos visitarán y chuparán tu dulce sangre. "Odio cuando te pones profundo, melancólico o... yo que sé, tus putos relatos te elevan y te hacen sentir como un poeta, o novelista, no seas tan pedante". Yo creo que soy un romántico, pero tímido. La cerveza ya no es tan amiga y quiere pelear, el calor me dice que tengo que sueño, el Voltaire se oscurece, y Juani empieza a recoger: "tranquilos, voy a tardar un rato en cerrar".

Un griego para desayunar.

Un dos, probando, un dos. El bar es una mierda, la Zeta. Nos dejan tocar, nos dejan hacer ruido, pero les cobran 3€ el botellín. Ahí está "Luffita" y sus amigas, los amigos de Guillermo de clase, Carlos y Sandra, Ignacio ha vuelto de Madrid, la hermana de Fernando con sus amigas las modernas, los padres de Fernando con una cámara digital. Ei, somos Forcen Explosions, de Zaragoza. "You know I shouldn't". Sonamos fatal, pero a la gente les gusta porque les queremos. Guillermo vuelve a clavar su guitarra, Fernando ha vuelto a beber antes de tocar. La gente aplaude, sus padres nos hacen fotos. Me pregunto cuanto nos falta para ser buenos, qué nos falta para hacer mejor música. Demasiado britpop, y a nadie nos gusta excepto a Fernando. Yo ya sólo canto los coros y doy un poco de espectáculo, no sé ingles para cantar nuestras canciones cutres, y mi voz no es atractiva. Oye guille, toca esa que me tocaste el otro día que suena a Ali Farka Toure, Jesús puede marcarte un buen ritmo, y yo que sé, a la gente se la suda tanto que no se darán cuenta de que estamos improvisando. Concierto, a secas, las 11 y ya nos echan. Bajo a saludar a Carlos y Sandra y les invito a chupitos: estos invito yo, que soy la estrella esta noche. ¿Qué opináis del concierto? "ya sabes, ha estado bien". A la gente le gusta, por compromiso, a la gente le encanta nuestras canciones. Enciendo el 'Whasap' y te veo conectada, pero quiero irme al Voltaire con estos y discutir el futuro, volver a decir "joder, esta canción es buenisima" y pelearme por pagar la siguiente ronda. Vamos al Voltaire, y la camarera es amiga, no sabemos su nombre pero si el del whisky que nos regala. Perdona, ¿puedes ponernos una canción de Fela Kuti?, tenemos que celebrar, celebrarlo todo, y celebrar nada. "Puff, Borja son canciones de casi 20 minutos, a la gente no le gusta eso". A la gente no le gusta lo que no conoce. Es violento que se sepa mi nombre, pero mas violento es que no nos ponga una canción, y escribo en un papel y lo arrugo, no lo pliego, y lo tiro al jarro de los deseos, deseo saltar desde el último piso y no tener dolor. Bebo, bebo y discuto, bebo y escucho con atención todo lo que discuten, bebo e intento recordar sus frases exactamente como las han dicho, con el mismo significado, pero las repito y su mismo principio se me olvida, se pierde en su extensión y complejidad. Esto se lo contaré a la gente de clase, que piensen que he construido una buena opinión, que crean que soy un tío culto, que vean que sé lo que ellos también discuten. Bebo, bebo y coloreo el espectro de las personas del bar, los coloreo y los etiqueto y los meto en sacos de prejuicio. Salimos y te veo sola, te veo y veo que me ves con el rabillo del ojo y tienes miedo a hacer ver que te he visto verme. Borracho repito, me repito y me hago gracia, me río y nadie me entiende, humor simple para ellos. ¿Oye, te apetece quedar? Si quieres, sólo si quieres, espérame y te llevaré a la otra cara lunar. Susurraremos, susurraremos frases de películas románticas, susurraremos preguntas retóricas y pensaremos que nuestras ideas son únicas y nadie las ha pensado nunca, y afirmaremos que nuestras conversaciones tienen mucha filosofía dentro porque tendremos una opinión para cualquier tema, y utilizaremos palabras con significados desconocidos para impresionarnos mutuamente. Susurraremos bajo porque no querremos ahuyentar al silencio, susurraremos aunque podamos gritar sin que nadie nos escuché. Te contaré que "Los planetas" sonaban siempre en mi casa, que acababa y empezaba las frases con letras de sus canciones, que son muy pasteleros y autodestructivos, pero son un grupo especial, un grupo espacial. Bostezarás porque hoy mis historias no te importarán, porque hace mucho calor y en El Zorro sólo ponen funk. Me dirás "Borja, baja la persiana que mañana quiero dormir hasta que mi vejiga reviente", y no la bajaré, madrugaré cuando el sol, nuestro enemigo, te diga que los domingos son un buen día para aprovechar, y me enfrentaré a él y haré que huya a su guarida, y nos protegeremos con la persiana. "Mañana hablamos, hoy me duele la cabeza para viajes siderales y sonrisas en la oscuridad".

Queso y paté.

¿Te acuerdas de aquella vez? Ahora si que creo que estoy loco. "Ei Borja, qué tal?" Mi amiga la niña, te invito a una jarra fresca, te vuelvo a dejar "el guardián entre el centeno", te pongo a "los planetas" y te pregunto si has leído mas a Cortazar porque yo he desperdiciado el tiempo jugando al ajedrez o a las cartas y mirando películas en vez de leer y perderme, perderme en el tiempo como cuando volvía a casa desde Independencia y tardaba mas de lo previsto. "Este bar es simple, pero tiene algo, tiene ese algo que tienes tu, ¿eh 'Nelboquillo'?". Supongo que tiene las jarras frescas y baratas y la música que me gusta, ideas simples. "No, yo creo que es porque no tiene televisión. ¿Te acuerdas cuando íbamos a la ribera y hablábamos horas y horas?". No me puedo olvidar, paraguas y cerveza, siempre con tu bici aunque no fueras en ella, por si acaso íbamos a echar un billar. Oye, hay funky en el Zorro, ahora sé bailarlo como las chicas treintañeras que antes había, esas mujeres que bailaban de verdad, sin una cámara en la mano, las treintañeras de el Zorro eran felices de verdad y nadie les molestaba, y a mi me alegraban. Esta noche pago yo, pero con la condición de que robes pipas, aceptes los chupitos de whisky, y le pidas al deejay "Somebody to love". Iremos a el Zorro pero nos acercamos a las ruinas de la expo en bici, nos reiremos de los paneles que soltaban agua para refrescar este desierto. "¿No te apetece pasar por el voltaire o el desafinado?". Eso está vacío ahora mismo, son zombies, no les gusta lo que escuchan, no les gusta lo que toman, y las chicas no se animan a bailar, sólo a fumar en la calle. "Está bien, pero no me vengas con historias de chicas por el camino, que siempre estás llorando".

No hay tormentas y no huele a ozono.

Que si, que no. "Borja, tu blog está bien". Sí, yo también te conozco y me caes bien. Basura de excusas, y basura. Qué asco me daba la camarera que me ha cobrado 8€ los chupitos, pero había pipas para bailar "sunshine of your love". Esta es una versión de tal, "ummm, que bien". Vaya, pensaba que te gustaba que te contara cosas. Menos mal que hay funky, y a tus amigas no les gusta y nunca me verán aquí. Bares con sofá, diálogos profundos. "Jodo, menuda voz que tiene", quizá, pero yo tengo la mano mas grande. Se ha metido en mi blog y esa historia le suena, alguien que se mete y no por conveniencia. Cachete en el culo, pero no te discuto nada porque es una chorrada y lo sacas de quicio, y yo miro a tu amigo y le digo con mi cara "no sé, se habrá enfadado". Mi hermano cumple 40 años, y el otro día estábamos echando una copa Konami y preparando la cena para los dos, "¿Tus amigos creen que soy bajito?". Me despierto a las 8 y odio todo y duermo hasta las 11 y odio todo menos mi suerte. Ellos me fallarán, pero siempre estarán ahí, me darán su punto de vista y me mostrarán una opción mejor, que las cosas buenas ya vendrán y que yo me merezco mas, y que montaremos un bar porque las cervezas nos saldrán baratas y podremos elegir la música que queramos. "No quiero poner este disco, lo pondré cuando esté desnudo para masturbarme". Joder, qué fácil es contarlo todo. Sales y llamas por teléfono, vuelves y te quieres ir. "Escribe algo y preséntalo a un concurso", basura. "Tu no vales ni para un fp" me dijo el profesor mas valorado del instituto. "Mamá, Borja no va a sacarse esa carrera", mis hermanos confiaron en mi. Vamos a echar unas cervezas, y concluimos que todo es una mierda pero estas conversaciones nos llenan de felicidad porque han puesto una canción que nos gusta a los cuatro, porque rememoramos cuando nos llovió en Utrech, porque el albergue de Rotterdam era especial y nos tajamos a cervezas, porque en Amsterdam un gordo roncaba e Ignacio se reía en su cara, y porque las latinas de Vienna estaban demasiado cansadas para ir a bailar con nosotros. "¿En serio tu bañas la pasta después de hervila?" Me he quedado estancado en los dieciocho y pienso que siempre será así. Tequila, tequila. El dinero lo es todo, por lo menos para ti. Yo sólo quiero un huerto y decir que no dependo de nada, y no contribuyo, que podía haber elegido cosas mejores, que me equivoqué en tal situación, que debí haber estudiado en vez de discutir en los sofás del Voltaire. Que todo es muy fácil e insatisfactorio, pero nadie quiere ver que es fácil. Quiero ser el guardián entre el centeno.

Cuando no había porno en HD.

Llueve, sale el sol y el verde de las hojas brilla tanto que me evade, me evade de lo absurdo que es todo y de lo complicadas que son las personas y simples en un mismo tiempo, y de mi simpleza, de lo fácil que pierdo el tiempo viendo algo que siempre ha estado ahí. Llego a casa y bebo agua hasta que me dan arcadas o la garganta me dice "stop, no soy de piedra". La luz de mi sobremesa está encendida y pienso que he vuelto a perder demasiado tiempo en el ordenador, pero no lo suficiente habré pensado antes, y enciendo la pantalla y preparo mis pesadillas con las melodías adecuadas. Ahora pop, ahora rock, ahora pienso que soy especial y me pongo un poco de psicodélico y sigo enlazando canciones de estilos inefables que me alzan en las conversaciones y me dicen "joder borja, has escuchado mucha música", sí, he perdido mucho el tiempo y me he convertido en un prepotente. La idea feliz vuelve con una canción y miles de frases bonitas aterrizan en mi mente, pero me cuesta escribirlas porque no tienen sentido y no quiero ser hortera o brusco, y tus tetas de las chapas olvidan que no dejan de mirarme a los ojos. Abismo de colores, sensaciones siderales, sonidos estridentes, palabras necias en crucigramas que no quieren ser descubiertas, pero descubro que tu las has descubierto porque el necio soy yo y tu te infravaloras porque es un juego sencillo que todo el mundo sabe hacer, menos el pobre necio de mi. Esta canción sonaba en el Voltaire. Cierro el blog porque escribir es una mierda cuando todos creen que está bien y realmente es como dibujar en los apuntes de clase, pero yo no sé dibujar. Abro el tuenti y te envío un privado edificando tu futuro, diciéndote que llevaremos juntos el bar que compraremos Carlos, Guillermo y yo, que será un bar donde nuestra generación se alimentará de ideas y pensamientos críticos y escribirá poesía y música y serán materia obligatoria en los institutos del futuro, mas obligatorio que Bach, Nietzsche, Pitágoras, Thales o Euler, o Hitler, Franco y Stalin. Nuestro bar eliminará a "la cuna París" del mapa, artistas mas antiguos serán olvidados porque nosotros habremos ayudado a divagar a la generación del segundo milenio. Les serviremos las jarras mas frías al nuevo Bob Dylan, prepararás los whiskis con soda a Bukowski, mi vecino, y yo echaré partidas de ajedrez con Cortázar hasta que me digas "hacedlo al mejor de tres que tengo que hablar contigo", y entonces me dejaré ganar porque en el trastero me esperará la eternidad que me produces cuando me hablas. "Oye, qué opinas de ese tal Algora?" mmmm no sé, tendrá su público. Iré al rincón del sofá donde nuestros amigos Le Corbusier y E. Svensson discuten sobre como morir dignamente y les despacharé a las sillas de madera educadamente porque Ignacio viene de Suecia y recordaremos viejos tiempos, y el sofá es para nosotros, los dueños. Ve con ellos, está Berta, échate una jarra con ellos, ahora bajaré la persiana metálica para que no entre nadie. Quitaré el disco "Blues" de Hendrix y pondré a Tame Impala para que nos haga recordar nuestras cervezas y nuestros viajes. Acabaré de fregar y llevaré el 'trivial' a la mesa, me mirarán mal y cederé a cambiar de juego, saben que me sé las respuestas de la mayoría. "Carlos, te ha quedado de puta madre el bar", contaremos anécdotas, Guillermo nos contará sus futuros estudios como neurólogo e Ignacio nos hará reír porque habrá rechazado un sueldo de tres mil euros por seguir viviendo en Suecia, y nos reiremos los cuatro y les haré recordar la anécdota de la puta lavadora de Vienna. Te envío el mensaje y me odio, odio haber plasmado mi futuro utópico, odio haberlo hecho porque sé que para cumplir estos deseos no se deben contar, y menos escribir. Me contestas muy borde "¿Qué coño haces a estas horas despierto? vete a dormir que estás borracho. Yo no estudio para ser camarera". Me alegra que me contestes, yo estudio para tener nuestro bar.

Tiene amigos como Paco Picopiedra.

Te digo que dejes de beber cerveza, que llevas mucho humo encima, que la gente se ríe demasiado, y que me des la cerveza que te sobra que estoy sediento. "Se ríen de lo asquerosos que son ellos mismos,de lo mal que llevas puesta la chaqueta de batalla y de tu grano en el entrecejo", tonterías, quiero cerveza. El Zorro rezuma funky y el ambiente está cargado de felicidad, felicidad embriagada, y yo embriagado de felicidad bailo, y bailo porque te hace gracia. Imitas mi paso "samba", te pongo mala cara y me das cerveza, pero me la das sin soltar la jarra. Me sabe a poco. "¿Hoy no tienes monedas en los bolsillos?", te cojo la cara, te acaricio, te pones tierna y te digo que tengo las manos sudadas y por eso mis manos no están en el bolsillo, puñetazo. Me vuelves a dar de beber, me coges la mano, la pasas por tu cara y sabes que te he tomado el pelo. Entran Guillermo y Carlos y me dicen que a Ignacio le ha dado un tirón en la espalda, que está en el suelo. Puto Ignacio, es un personaje. "Borja, nosotros nos vamos, nos sabe mal por él". Al fin solos, puedo hacer mas pasos de baile pero hacerlos sin Carlos al lado no es tan divertido. Nos da un bajón y te pregunto si quieres que vayamos a casa, ironizas con que estás cansada, me desafías con la mirada y acabas la cerveza como si de agua se tratase. Vámonos, otro día venimos, "no seas tonto, me debes una jarra". Mierda, se ha vuelto a acordar. Las jarras se esfuman, el Zorro cada vez está mas rebosante, llenamos el suelo de cáscaras de pipas y nuestra coordinación mengua porque la música ha perdido el compás, y no puedo decirte que la canción que suena es buenísima y que el cantante tal y cual porque no sé cual es. Voy a pegarle dos hostias a ese tío, te ha mirado y te ha echado una sonrisa, "dale dale, es un tirafichas y encima tiene barbita mmmm", paso cerca de él, me giro para mirarte y hacerte saber que soy un gallito, pero sigo recto hacía el baño. Odio que no tenga miles de pegatinas, cientos de grafitis, y decenas de chicles pegados en el cristal, que sea tan normal el retrete, pero me agrada que haya máquina de preservativos y la golpeo por si cae alguno. Salgo y tienes dos jarras mas, noche de tranquis. Bendigo no haber salido con mas de un billete, podríamos bebernos hasta los culos de los vasos pero hoy no que mañana vamos a ir a "filo" a estudiar.